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Chris Quardokus |
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Chris Quardokus: Morgen (für Charles Bukowski)
Weich ist die Nacht,
geflohen ins Glas,
Stille, nur das Knabbern
der Würmer oder
Ratten.
Wer nicht schläft, kann der
zu spät sein? So früh hin zum
Morgen. Nicht rot.
Sondern todgrau.
Die Stadt.
(Copyright Chris Quardokus,
Vrubel@Gmx.de
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